en un pergamino de mi alma

En un pergamino perdido en el espacio tiempo dejé marcado mi estigma de guerrero, convoqué a Dios, hablé de mi templanza nula ante la mirada inocente de un niño con mil lágrimas, susurré amor eterno con mi aliento bohemio sobre la tinta aun fresca, surqué las tinieblas y toqué las estrellas. Sobre un viejo papel arrugado dejé mi alma impresa, mi nombre en letras de sangre, derrame todo lo que sentía con la cólera de un instante, fui el creador y el Mesías sobre mi propio reino sin brillante futuro. Introduje la fantasía con gotas de lágrimas de un hada de las flores, el miedo con la carcajada de un asesino en plena noche, el amor con un simple beso casto entre amantes de igual condición, la ironía perenne en mis palabras, las metáforas vuelan con alas de mariposas y dejé todo sellado con mi última gota de sangre que no fue envenenada.
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Soy un loco, un desquiciado que busca el amor en tiempos demasiado modernos, un ser arcaico que busca el romanticismo en un lar lleno de frialdad, la belleza y la emotividad, el desafío de poder contraer la enfermedad del amor, la ilusión de contemplar un sueño realizado. Dicen que estoy demasiado evadido, perdido en mi mundo, encerrado en mi mismo, olvidado de todo y amando a la nada. Me senté ante la luna contemplando sus rayos cayendo sobre mi rostro, mordí el fruto prohibido del erotismo y sofoqué mi paz con la guerra de amar al bolígrafo.
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A miles le importará poco o nada si rompo el papel en mil trozos dispares, si lo mancillo con la tinta que le dio un conocimiento y un nombre, a pocos le importará si mato a mi propio hijo con un movimiento ágil. A otros, la minoría lectora, se quedará expectante con cada palabra susurrada como si fueran diamantes. Contemplo el miedo y sonrío, miedo a que lean mis párrafos lleno de melancolía y sientan como mi alma tiembla. Os hago una confesión desde el borde de mis dedos, hoy maté a Dios cuando escuchó mis ruegos, pedí que alguien leyera un pasaje y se viera proyectado como una sombra en ellos. Ahora tengo otro Dios, este vive en el parnaso, yo soy su lucifer y aliado. La belleza brota de mis manos, el cólera de mi alma se derrama con la tinta, el pergamino sigue pasivo mientras violan su alma mancillando su pureza. El bolígrafo es amante fiel, mientras el papel es como una prostituta que se deja amar por el mero hecho de obtener placer. Por ello sé, que muchos leeréis mis palabras y contemplareis un retazo de mi alma mientras otros tan sólo ven palabras sueltas en un papel sin sentido.
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Busco entre los cajones desordenados de mi alma a mi gemelo maligno, imploro que salga para que me destruya en un abismo y tome la decisión de encolerizar a todos con la misma maestría que yo os hago amar. La sensación de estar a solas, la premonición de estar escuchando los latidos de mi corazón en mi cabeza, el sudor colapsando mi piel, el miedo en la luz y la calma en las sombras a altas horas de la noche. Es una hora nocturna, la hora de la caza de las brujas, la cetrería del vampiro, el bohemio ebrio que divaga en su camino sobre la belleza que jamás contempló, los felinos en los techados y la luna en el mismo sitio. Este escrito no tiene sentido, no tiene nada que comunicar tan sólo lo que siento en este momento al reconocerme en un espejo.
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Diréis que mi obra es nefasta, también que no entiendo de arte, que mezclo demasiadas metáforas, que soy difícil por mi vocabulario, que a mi edad debería estar capturando a miles de damas o caballeros en un lar distinto. Mas yo no soy un complaciente de masas, yo soy un desafortunado poeta que vive enjaulado en su propia belleza. Esta hermosura es un libro escrito en mi celda mientras pienso que Louis a estas horas tal vez duerma. Siento mis palabras que divagan, que secuestran a mis sueños atándolos a la realidad, no soy pesimista mas soy un defraudado de la realidad. Sé que soy de una condición sexual que a muchos os hace sentir repulsos, sé que mi alma vocifera por un ser de mi mismo sexo y mucho menor que yo, mas que más da si nos amamos. Me da igual que piense de mi el lector, yo tan sólo me muestro como soy, tan sólo pido a aquellos que hallan leído el pasaje que dejen sus sentimientos sobre él para por ello conocer si mi alma se desnudó de una vez ante vuestros ojos.
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LA VIDA ES UNA CRUEL IRONÍA, CUANDO LA TIENES ESCRITA SE DERRUMBA O MARCHITA...
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Gracias por vuestra atención...
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Lestat...Ángel González...a su servicio..un ángel caído, un bohemio sin destino...más allá de la piel de mi amado Louis...
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Je t’aime al amor y a los lazos con la fantasía...












saludos