Poesía Gay.
Iniciado por Omar el 13/04/2005 11:50 · 19 mensajes
Bueno niños este post es para poner los más bellos poemas de temática gay, ya sea de autores conocidos, de autores anónimos ód e Uds. mismos. :)
Aqui les dejo con unos poemas que espero sean de su agrado:
¿IMPORTA?
Mi padre preguntó: ¿ eres gay ?.
Yo pregunté, ¿ importa?.
Dijo: no, no realmente.
Le dije que sí, lo era.
Y dijo: !fuera de mi vida!.
Creo que sí importaba.
Mi jefe preguntó: ¿eres gay?.
Yo pregunté, ¿importa?.
El dijo: no, realmemte no.
Yo le dije: sí, lo soy.
Me dijo: estás despedido.
Creo que sí importaba.
Mi amigo preguntó: ¿eres gay?.
Yo dije: ¿importa?.
Dijo: no, en verdad no.
Dije: sí.
Me dijo: no me llames tu amigo.
Creo que sí importaba.
Mi pareja preguntó: ¿me amas?.
Le pregunté: ¿importa?.
Me dijo: sí.
Le dije: sí, te amo.
Y dijo: déjame abrazarte.
Por primera vez en mi vida, algo importaba.
Diós me preguntó: ¿te quieres?.
Le dije: ¿importa?:
El dijo: SI.
Y dije: ¿cómo puedo quererme si soy gay?.
El dijo: así es como te hice.
Desde entonces nada volvió a importar.
Un estudiante de bachillerato anónimo.
En el vigésimo quinto año de su vida
Asiste con regularidad a la taberna
donde se han encontrado el mes pasado.
Ha preguntado, pero nada han podido decirle.
Ha comprendido sólo que su amigo
se lió con alguien salido de no se sabe dónde,
uno de los jóvenes desconocidos
que frecuentan esos rumbos.
Mas él va cada noche a la taberna
y permanece allí hasta que cierran
mirando hacia la entrada.
El otro podría entrar; podría regresar.
Se obstina durante tres semanas;
el ardiente amor altera su corazón.
el deseo suplica su carne;
el recuerdo de los besos lo obsede
no puede olvidar el contacto de ese cuerpo
que desea tener de nuevo.
Ciertamente, se esfuerza por cambiar
pero en el fondo poco importa.
Sabe, por otra parte, a qué se expone.
Ha tomado partido. Esto puede llevarlo
a un desastroso escándalo.
Konstantino Kavafis
AL PRÍNCIPE
Si regresa el sol, si cae la tarde,
si la noche tiene un sabor de noches futuras,
si una siesta de lluvia parece regresar
de tiempos demasiado amados y jamás poseídos del todo,
ya no encuentro felicidad ni en gozar ni en sufrir por ello:
ya no siento delante de mi toda la vida ...
Para ser poetas, hay que tener mucho tiempo:
horas y horas de soledad son el único modo
para que se forme algo, que es fuerza, abandono,
vicio, libertad, para dar estilo al caos.
Yo ahora, tengo poco tiempo: por culpa de la muerte
que se me viene encima, en el ocaso de la juventud.
Pero por culpa también de este nuestro mundo humano
que quita el pan a los pobres, y a los poetas la paz.
Aqui les dejo con unos poemas que espero sean de su agrado:
¿IMPORTA?
Mi padre preguntó: ¿ eres gay ?.
Yo pregunté, ¿ importa?.
Dijo: no, no realmente.
Le dije que sí, lo era.
Y dijo: !fuera de mi vida!.
Creo que sí importaba.
Mi jefe preguntó: ¿eres gay?.
Yo pregunté, ¿importa?.
El dijo: no, realmemte no.
Yo le dije: sí, lo soy.
Me dijo: estás despedido.
Creo que sí importaba.
Mi amigo preguntó: ¿eres gay?.
Yo dije: ¿importa?.
Dijo: no, en verdad no.
Dije: sí.
Me dijo: no me llames tu amigo.
Creo que sí importaba.
Mi pareja preguntó: ¿me amas?.
Le pregunté: ¿importa?.
Me dijo: sí.
Le dije: sí, te amo.
Y dijo: déjame abrazarte.
Por primera vez en mi vida, algo importaba.
Diós me preguntó: ¿te quieres?.
Le dije: ¿importa?:
El dijo: SI.
Y dije: ¿cómo puedo quererme si soy gay?.
El dijo: así es como te hice.
Desde entonces nada volvió a importar.
Un estudiante de bachillerato anónimo.
En el vigésimo quinto año de su vida
Asiste con regularidad a la taberna
donde se han encontrado el mes pasado.
Ha preguntado, pero nada han podido decirle.
Ha comprendido sólo que su amigo
se lió con alguien salido de no se sabe dónde,
uno de los jóvenes desconocidos
que frecuentan esos rumbos.
Mas él va cada noche a la taberna
y permanece allí hasta que cierran
mirando hacia la entrada.
El otro podría entrar; podría regresar.
Se obstina durante tres semanas;
el ardiente amor altera su corazón.
el deseo suplica su carne;
el recuerdo de los besos lo obsede
no puede olvidar el contacto de ese cuerpo
que desea tener de nuevo.
Ciertamente, se esfuerza por cambiar
pero en el fondo poco importa.
Sabe, por otra parte, a qué se expone.
Ha tomado partido. Esto puede llevarlo
a un desastroso escándalo.
Konstantino Kavafis
AL PRÍNCIPE
Si regresa el sol, si cae la tarde,
si la noche tiene un sabor de noches futuras,
si una siesta de lluvia parece regresar
de tiempos demasiado amados y jamás poseídos del todo,
ya no encuentro felicidad ni en gozar ni en sufrir por ello:
ya no siento delante de mi toda la vida ...
Para ser poetas, hay que tener mucho tiempo:
horas y horas de soledad son el único modo
para que se forme algo, que es fuerza, abandono,
vicio, libertad, para dar estilo al caos.
Yo ahora, tengo poco tiempo: por culpa de la muerte
que se me viene encima, en el ocaso de la juventud.
Pero por culpa también de este nuestro mundo humano
que quita el pan a los pobres, y a los poetas la paz.
Pier Pasolo Pasolini
las ultima frase de passolinio, es preciosa, quitar el pan a los pobres y la paz a los poetas
Con lo que me gusta la obra de Pasolini y Kavafis!!! Gracias por compartirlo ;)
muy buenos poemas samuel
La primera poesía (Importa), es de carácter anónimo.
Cuando ya hace años la recibí, ponía que era de un alumno de Bachillerato.
En general, muy/bastante bonitas.
Cuando ya hace años la recibí, ponía que era de un alumno de Bachillerato.
En general, muy/bastante bonitas.
Continuando con la Poesía de temática Gay, este post es sobre los poemas de un Poeta Chileno: Claudio, Iasís.
IASEA
( fragmentos )
Amigo mío, amigo bien amado,
aprovechémonos de la distancia que hoy nos separa
y desatemos la verdad en nuestras palabras.
( la verdad os hará libres, recuerdo dijo uno de los tuyos )
Amor es un recodo angosto e imprevisible y
aprisa, amigo amado oh amigo mío
yo he muerto al promediar nuestra ruta;
mi cintura y mis sienes adornadas se han estrellado en el amor
como fruta sangrante y perfumada.
( recuerdas el azafrán y el vino
con que aroman los teatros justo antes de las fiestas,
y tú parecíasme la tristeza )
No me sea tu ojo torvo
si la verdad ahora te digo.
MIENTRAS LOS MUCHACHOS DUERMEN
( o el lugar donde van a anidar mis ojos)
Para eso se vale el recuerdo
Avanza con usura
Va moldando un surco de miel silenciosa
Hay una camiseta perdida
como en las viejas fotos
Yo me hallo a cierta distancia y no digo palabra
.... siquiera la salida o la habitual
( Es la hora precisa
Mi recuerdo vela )
Nadie oye la colmena
atenta al desfiladero abrillantado
que va hiriendo el trazo doble de tu abdomen
estilete de infames apresado
en la inconfesa hebra del tafetán vivo
terciopelado y perfecto
que discurría entre tu ombligo
y aquella traba que no vamos a osar.
ANTES DE LA DANZA
( texto auténtico)
"Dichoso tú aire, que vas tras tu deseo,
que puedes darle una caricia
y darle brisa a su sueño"
escribía la diestra casi despierta
mucho antes del oficio
y creyera ser Iasís a un mismo tiempo,
antes de que se afanara con poemas
y parques nocturnos
en donde las sombras furtivas de los amantes
semejan lebreles en reposo
o pequeñas tumbas
envidiaba el aire y aún adolescente
mas no por poseer dones de hadas
"sino porque lo besas y no te dice nada"
y así siempre.
( fragmentos )
Amigo mío, amigo bien amado,
aprovechémonos de la distancia que hoy nos separa
y desatemos la verdad en nuestras palabras.
( la verdad os hará libres, recuerdo dijo uno de los tuyos )
Amor es un recodo angosto e imprevisible y
aprisa, amigo amado oh amigo mío
yo he muerto al promediar nuestra ruta;
mi cintura y mis sienes adornadas se han estrellado en el amor
como fruta sangrante y perfumada.
( recuerdas el azafrán y el vino
con que aroman los teatros justo antes de las fiestas,
y tú parecíasme la tristeza )
No me sea tu ojo torvo
si la verdad ahora te digo.
MIENTRAS LOS MUCHACHOS DUERMEN
( o el lugar donde van a anidar mis ojos)
Para eso se vale el recuerdo
Avanza con usura
Va moldando un surco de miel silenciosa
Hay una camiseta perdida
como en las viejas fotos
Yo me hallo a cierta distancia y no digo palabra
.... siquiera la salida o la habitual
( Es la hora precisa
Mi recuerdo vela )
Nadie oye la colmena
atenta al desfiladero abrillantado
que va hiriendo el trazo doble de tu abdomen
estilete de infames apresado
en la inconfesa hebra del tafetán vivo
terciopelado y perfecto
que discurría entre tu ombligo
y aquella traba que no vamos a osar.
ANTES DE LA DANZA
( texto auténtico)
"Dichoso tú aire, que vas tras tu deseo,
que puedes darle una caricia
y darle brisa a su sueño"
escribía la diestra casi despierta
mucho antes del oficio
y creyera ser Iasís a un mismo tiempo,
antes de que se afanara con poemas
y parques nocturnos
en donde las sombras furtivas de los amantes
semejan lebreles en reposo
o pequeñas tumbas
envidiaba el aire y aún adolescente
mas no por poseer dones de hadas
"sino porque lo besas y no te dice nada"
y así siempre.
Hoy día tres poemas de tres poetas diferentes, en más de un sentido. ;)
HOMBRE QUE SE ALEJA.
Hector Avellan
Tanto tiempo estuvimos cercanos
como manos
del mismo
único cuerpo.
Y así nos distanciamos,
a la velocidad que cae el marañón maduro al suelo
y explota en jugos azucarados
que devoran hormigas
igual que a un cadáver humano.
Él se aleja con el bigote crecido.
Queda la mugre en
mis uñas y una mosca verde ronda mi pelo.
Con orgullo
y desentumeciéndome,
la espanto.
ACCESO
Kavafis
Las alegrías que ha, temerosamente,
soñado cuando era un colegial,
han ahora aparecido y se le ofrecen.
Pasea, pasa las noches y se deja llevar.
Y como es preciso (para bien de nuestro arte),
el placer posee su sangre joven y ardiente.
La embriaguez de los amores prohibidos
invade su carne, y el cuerpo se abandona a ellos.
Y es así que un simple niño
se vuelve digno de nuestras miradas
y accede por un instante
al mundo superior de la poesía
-él, bello niño de sangre joven y ardiente.
"Amistad a lo largo"
Jaime Gil de Biedna.
Pasan lentos los días
y muchas veces estuvimos solos.
Pero luego hay momentos felices
para dejarse ser en amistad.
Mirad:
somos nosotros.
Un destino condujo diestramente
las horas, y broto la compañía.
Llegaban noches. Al amor de ellas
nosotros encendíamos palabras,
as palabras que luego abandonamos
para subir a mas
empezamos a ser los compañeros
que se conocen
por encima de la voz o de la sena.
Ahora sí. Pueden alzarse
las gentiles palabras
- esas que ya no dicen cosas -,
flotar ligeramente sobre el aire;
porque estamos nosotros enzarzados
en mundo, sarmentosos
de historia acumulada,
y esta la compañía que formamos plena,
frondosa de presencias.
Detrás de cada uno
vela su casa, el campo, la distancia.
Pero callad.
Quiero deciros algo.
Solo quiero deciros que estamos todos juntos.
A veces, al hablar, alguno olvida
su brazo sobre el mío,
y yo aunque este callado doy las gracias,
porque hay paz en los cuerpos y en nosotros.
Quiero deciros como todos trajimos
nuestras vidas aquí, para contarlas.
Largamente, los unos con los otros
en el rincón hablamos, tantos meses!
que no sabemos bien, y en el recuerdo
el jubilo es igual a la tristeza.
Para nosotros el dolor es tierno.
Ay el tiempo! Ya todo se comprende.
Hector Avellan
Tanto tiempo estuvimos cercanos
como manos
del mismo
único cuerpo.
Y así nos distanciamos,
a la velocidad que cae el marañón maduro al suelo
y explota en jugos azucarados
que devoran hormigas
igual que a un cadáver humano.
Él se aleja con el bigote crecido.
Queda la mugre en
mis uñas y una mosca verde ronda mi pelo.
Con orgullo
y desentumeciéndome,
la espanto.
ACCESO
Kavafis
Las alegrías que ha, temerosamente,
soñado cuando era un colegial,
han ahora aparecido y se le ofrecen.
Pasea, pasa las noches y se deja llevar.
Y como es preciso (para bien de nuestro arte),
el placer posee su sangre joven y ardiente.
La embriaguez de los amores prohibidos
invade su carne, y el cuerpo se abandona a ellos.
Y es así que un simple niño
se vuelve digno de nuestras miradas
y accede por un instante
al mundo superior de la poesía
-él, bello niño de sangre joven y ardiente.
"Amistad a lo largo"
Jaime Gil de Biedna.
Pasan lentos los días
y muchas veces estuvimos solos.
Pero luego hay momentos felices
para dejarse ser en amistad.
Mirad:
somos nosotros.
Un destino condujo diestramente
las horas, y broto la compañía.
Llegaban noches. Al amor de ellas
nosotros encendíamos palabras,
as palabras que luego abandonamos
para subir a mas
empezamos a ser los compañeros
que se conocen
por encima de la voz o de la sena.
Ahora sí. Pueden alzarse
las gentiles palabras
- esas que ya no dicen cosas -,
flotar ligeramente sobre el aire;
porque estamos nosotros enzarzados
en mundo, sarmentosos
de historia acumulada,
y esta la compañía que formamos plena,
frondosa de presencias.
Detrás de cada uno
vela su casa, el campo, la distancia.
Pero callad.
Quiero deciros algo.
Solo quiero deciros que estamos todos juntos.
A veces, al hablar, alguno olvida
su brazo sobre el mío,
y yo aunque este callado doy las gracias,
porque hay paz en los cuerpos y en nosotros.
Quiero deciros como todos trajimos
nuestras vidas aquí, para contarlas.
Largamente, los unos con los otros
en el rincón hablamos, tantos meses!
que no sabemos bien, y en el recuerdo
el jubilo es igual a la tristeza.
Para nosotros el dolor es tierno.
Ay el tiempo! Ya todo se comprende.
Bueno para Uds. niños, dos poemas de un escritor Mexicano, el señor: Luis Gonzales de Alba.
"De hombre a hombre"
Debemos hablar
de hombre a hombre,
le dijo en la cantina a su amigo
el día caluroso en que celebraban
con cervezas y ceviche
el primer aniversario
de haberse conocido;
la verdad,
yo no soy puto,
aquella vez
en los baños Jordán,
pues... yo andaba caliente
y tú tienes muy bonitas nalgas;
además,
mientras te inclinabas sobre la banca de masaje
a lavarte los pies,
se te abría el culo rosadito
en el que tienes tan poquitos pelos
y,
pues uno es hombre,
por eso te seguí al cuarto de vapor
donde te gocé de prisa
y mirando de reojo la puerta cerrada.
Dos veces te la saqué con sobresalto
y disimulamos
mientras el otro volvía a salir.
Pero ya en el taller me hacen burla
los muchachos,
pues sólo me ven contigo;
un día tendré que pelearme,
no se la empiecen a creer de veras,
y la hija del patrón me coquetea,
así que voy a probar suerte con ella.
Sobre todo -dijo mirando su cerveza-
ya hace un año y...
-la voz se le quebró un poco
y los bonitos ojos negros le brillaron más
con unas incipientes lágrimas-
no me vaya yo a encular de ti,
así que ya le paramos.
Pareció que el ruido de la cantina
se hubiera apagado
y la deslumbrante luz del mediodía
sobre las paredes pintadas
de un horrible azul de aceite
se llenara de pequeños arco iris.
Cuando se abrazaron llorando,
tirando las botellas vacías,
el mesero recibió la orden del cajero:
no les sirvas a la ocho
porque ya están pedos.
"Hace tres años"
En las tardes grises y ventosas de invierno,
me pongo la chamarra gruesa de piel
sobre el suéter.
Y salgo a comprar petróleo
para el calentador
mientras el gran árbol redondo
abre su seco abanico de coral
sobre las azoteas;
pero al cerrar las amplias tardes de verano,
cuando las noches son tibias
y el árbol apenas se mueve
pesado de hojas
y lleno de pájaros ocultos,
busco la manera de salir casi desnudo,
casi descalzo,
y por el camino en penumbra,
donde brillan las luciérnagas,
espero a que pase aquel muchachote,
entrenador de gimnasia como yo,
compañero,
de grandes manos pesadas
y pelo de soldado raso,
aquel que hace tres años
se abrió para mí aquí mismo la bragueta
dejando ver que se había rasurado
escrupulosamente los vellos.
"De hombre a hombre"
Debemos hablar
de hombre a hombre,
le dijo en la cantina a su amigo
el día caluroso en que celebraban
con cervezas y ceviche
el primer aniversario
de haberse conocido;
la verdad,
yo no soy puto,
aquella vez
en los baños Jordán,
pues... yo andaba caliente
y tú tienes muy bonitas nalgas;
además,
mientras te inclinabas sobre la banca de masaje
a lavarte los pies,
se te abría el culo rosadito
en el que tienes tan poquitos pelos
y,
pues uno es hombre,
por eso te seguí al cuarto de vapor
donde te gocé de prisa
y mirando de reojo la puerta cerrada.
Dos veces te la saqué con sobresalto
y disimulamos
mientras el otro volvía a salir.
Pero ya en el taller me hacen burla
los muchachos,
pues sólo me ven contigo;
un día tendré que pelearme,
no se la empiecen a creer de veras,
y la hija del patrón me coquetea,
así que voy a probar suerte con ella.
Sobre todo -dijo mirando su cerveza-
ya hace un año y...
-la voz se le quebró un poco
y los bonitos ojos negros le brillaron más
con unas incipientes lágrimas-
no me vaya yo a encular de ti,
así que ya le paramos.
Pareció que el ruido de la cantina
se hubiera apagado
y la deslumbrante luz del mediodía
sobre las paredes pintadas
de un horrible azul de aceite
se llenara de pequeños arco iris.
Cuando se abrazaron llorando,
tirando las botellas vacías,
el mesero recibió la orden del cajero:
no les sirvas a la ocho
porque ya están pedos.
"Hace tres años"
En las tardes grises y ventosas de invierno,
me pongo la chamarra gruesa de piel
sobre el suéter.
Y salgo a comprar petróleo
para el calentador
mientras el gran árbol redondo
abre su seco abanico de coral
sobre las azoteas;
pero al cerrar las amplias tardes de verano,
cuando las noches son tibias
y el árbol apenas se mueve
pesado de hojas
y lleno de pájaros ocultos,
busco la manera de salir casi desnudo,
casi descalzo,
y por el camino en penumbra,
donde brillan las luciérnagas,
espero a que pase aquel muchachote,
entrenador de gimnasia como yo,
compañero,
de grandes manos pesadas
y pelo de soldado raso,
aquel que hace tres años
se abrió para mí aquí mismo la bragueta
dejando ver que se había rasurado
escrupulosamente los vellos.
Wow, que chido poema el primero de Luis Gonzales de Alba, cuánta humanidad y tristeza.
"Canto de mí mismo"
Yo me celebro y yo me canto,
Y todo cuanto es mío también es tuyo,
Porque no hay un átomo de mi cuerpo que no te pertenezca.
Indolente y ocioso convido a mi alma,
Me dejo estar y miro un tallo de hierba de verano.
Mi lengua, cada átomo de mi sangre, hechos con esta tierra, con este aire,
Nacido aquí, de padres cuyos padres nacieron aquí, lo mismo que sus padres,
Yo ahora, a los treinta y siete años de mi edad y con salud perfecta, comienzo,
Y espero no cesar hasta mi muerte.
Me aparto de las escuelas y de las sectas, las dejo atrás;
me sirvieron, no las olvido;
Soy puerto para el bien y para el mal, hablo sin cuidarme de riesgos,
Naturaleza sin freno con elemental energía.
Creo en ti, mi alma, el otro que soy no se rebajará ante ti,
Y tú no te rebajarás ante él.
Tiéndete en el pasto conmigo, desembaraza tu garganta,
No son palabras, ni música, ni versos lo que preciso, ni hábitos, ni
discursos ni aun los mejores,
Sólo quiero el arrullo, el susurro de tu voz suave.
Recuerdo cómo nos acostamos una mañana transparente de estío,
Cómo apoyaste la cabeza sobre mis caderas y la volviste a mí
dulcemente,
Y abriste mi camisa sobre el pecho y hundiste tu lengua hasta tocar
mi corazón desnudo,
Y te estiraste hasta tocarme la barba, y luego hasta tocarme los pies.
Velozmente se irguieron y me rodearon el conocimiento y la paz que
trascienden todas las discusiones de la tierra,
Y desde entonces sé que la mano de Dios ha sido prometida a la mía,
Y sé que el espíritu de Dios es hermano del mío,
Y que todos los hombres que han nacido son mis hermanos, y las
mujeres mis hermanas y mis amantes,
Y que el sostén de la creación es el amor,
Y que son innumerables las hojas rígidas o que se curvan en los campos,
Y las negras hormigas en las grietas bajo las hojas,
Y las mohosas costras del seto, las piedras hacinadas, el saúco, la
candelaria y la cizaña.
Soy el poeta del Cuerpo y soy el poeta del Alma,
Los goces del cielo están conmigo y los tormentos del infierno están
conmigo,
Los primeros los injerto y los multiplico en mi ser, los últimos los
traduzco un nuevo idioma.
Soy el poeta de la mujer no menos que el poeta del hombre,
Y digo que es tan grande ser mujer como ser hombre,
Y digo que nada es mayor que ser la madre de los hombres.
Entono el canto de la exaltación o de la soberbia,
Ya estamos hartos de plegarias y de zalanderías,
Muestro que el tamaño no es más que crecimiento.
¿Has dejado atrás a los otros? ¿Eres el presidente?
Es una bagatela, cada uno de los otros te alcanzará y seguirá adelante.
Soy el que camina con la tierra y creciente noche,
Llamo a la tierra y al mar que abraza la noche.
Abrázame, noche de senos desnudos, abrázame, noche magnética y fecunda,
Noche de los vientos del sur, noche de las estrellas grandes y
escasas,
Noche serena que me llama, loca y desnuda noche de estío.
Sonríe, tierra voluptuosa de fresco aliento,
Tierra de los árboles dormidos y húmedos,
Tierra del sol que ya se ha ido, tierra de las montañas de cumbre
nebulosa,
Tierra del cristalino fluir de la luna llena, apenas tocada de azul,
Tierra del brillo y de la sombra manchando la corriente del río,
Tierra del gris límpido de las nubes que resplandecen y se aclaran
para que yo no las vea,
Tierra yacente y extendida, rica tierra de azahares!
Sonríe, porque llega tu amante.
Pródiga me has dado tu amor, te doy pues mi amor,
Mi apasionado amor indecible.
Walt Whitman, un cosmos, de Manhattan el hijo,
Turbulento, carnal, sensual, comiendo, bebiendo, engendrando,
Ni sentimental, ni sintiéndome superior a otros hombres y mujeres,
ni alejado de ellos,
No menos modesto que inmodesto.
¡Arrancad los cerrojos de las puertas!
¡Arrancad las puertas de los goznes!
El que degrada a otro me degrada,
Y todo lo que se dice o se hace vuelve a mí al fin.
A través de mí surge y surge la voluntad creadora, a través de mí, el
torrente y el índice.
Digo el primordial santo y seña, hago el signo de la democracia,
¡Por Dios! No aceptaré nada que no sea ofrecido a los demás
en iguales condiciones.
Muchas voces largo tiempo calladas brotan de mí,
Voces de las interminables generaciones de prisioneros
y de esclavos,
Voces de los enfermos y de los inconsolables, de los ladrones y de
los enanos,
Voces de ciclos de preparación y de crecimiento,
De los hilos que unen a las estrellas, y de los vientres, y de la
simiente paterna,
Y del derecho de aquellos a quienes oprimen los otros,
De los deformes, triviales, simples, tontos y despreciados,
De neblina en el aire, de escarabajos arrastrando bolas de estiércol.
Brotan de mí voces prohibidas,
Voces del sexo y del apetito, voces veladas y yo aparto el velo,
Voces indecentes clarificadas y transfiguradas por mí.
Yo me cubro la boca con la mano,
Me conservo tan puro en las entrañas como en la cabeza y en el corazón,
La cópula no es para mí más vergonzosa que la muerte.
Creo en la carne y en los apetitos,
Ver, oír, tocar, son milagros, y cada parte de mí es un
milagro.
Divino soy por dentro y por fuera, y santifico todo lo que toco y me
toca,
El aroma de estas axilas es más fino que las plegarias,
Esta cabeza es más que las iglesias, las biblias y todos los credos.
Si algo hay que yo venero más que las otras cosas, ese algo es la
extensión de mi cuerpo y cada una de sus partes,
Traslúcida arcilla de mi cuerpo, ¡tú lo serás!
Sombreados bordes y bases, ¡vosotros lo seréis!
Firme reja viril, ¡tú lo serás!
Tú, mi rica sangre, tú líquido lechoso, pálido extracto de mi vida.
Pecho que oprimes otros pechos, ¡tú lo serás!
¡Cerebro serán tus circunvoluciones ocultas!
Raíz lavada del junco oloroso, becada medrosa, nido recatado de los
huevos gemelos, ¡vosotros lo seréis!
Heno mezclado y revuelto de la cabeza, barba, cejas, ¡vosotros
lo seréis!
Savia que goteas del arce, fibra del noble trigo, ¡vosotros lo seréis!
Sol generoso, ¡tú lo serás!
Nubes que ilumináis y oscurecéis mi rostro, ¡vosotros lo seréis!
Sudorosos arroyos y rocíos, ¡vosotros lo seréis!
Vientos que me rozáis, frotando contra mí vuestros genitales,
¡vosotros lo seréis!
Amplios campos musculares, ramas de encina, amoroso holgazán de
mi sendero tortuoso ¡vosotros lo seréis!
Manos que he tomado, rostros que he besado, mortal a quien toqué
alguna vez, ¡vosotros lo seréis!
Estoy enamorado de mí, hay tantas cosas en mí que son tan
deliciosas,
Cada momento y todo lo que ocurre me llena de alegría,
No sé cómo se doblan mis tobillos, ni la causa del más leve de mis
deseos,
Ni de la amistad que suscito, ni de las amistades que me devuelven.
Al subir por las escaleras me detengo a reflexionar si no estoy
soñando,
La madreselva en la ventana me satisface más que la metafísica de
los libros.
¡Contemplar el amanecer!
La escasa luz que va borrando las sombras inmensas y diáfanas,
El sabor del aire es grato a mi paladar.
Retoños del cambiante mundo ascienden silenciosos en un juego
inocente, fresco sudor,
Oblicuamente errando por todos lados.
Algo invisible está proyectando libidinosos dardos,
Torrentes de brillante zumo inundan el cielo.
La tierra por el cielo invadida, la cotidiana consumación de su boda,
El desafío del oriente sobre mi cabeza,
La burla mordaz: ¡Ya veremos quién es el amo!
Creo que una hoja de hierba no es menos que el camino recorrido
por las estrellas,
Y que la hormiga es perfecta, y que también lo son el grano de
arena y el huevo del zorzal,
Y que la rana es una obra maestra, digna de las más altas,
Y que la zarzamora podría adornar los salones del cielo,
Y que la menor articulación de mi mano puede humillar a todas las
máquinas,
Y que la vaca paciendo con la cabeza baja supera a todas las
estatuas,
Y que un ratón es un milagro capaz de confundir a millones de
incrédulos.
Siento que en mi ser se incorporan el gneis, el carbón, el musgo de
largos filamentos, las frutas, los granos, las raíces comestibles,
Y que estoy hecho de cuadrúpedos y de pájaros,
Y que puedo recuperar cuanto he dejado atrás,
Pero que puedo hacerlo volver cuando se me antoje.
En vano la timidez o la prisa,
En vano las rocas incandescentes arrojan sobre mí su antiguo calor,
En vano el mastodonte se oculta detrás del polvo de sus huesos,
En vano los objetos se alejan leguas y leguas y toman muchas formas,
En vano el mar se oculta en las cavernas donde tienen su guarida los monstruos,
En vano el buitre tiene por morada el cielo,
En vano la serpiente se desliza entre las lianas y los troncos,
En vano el alce busca las honduras recónditas de la selva,
En vano el cuervo marino tiende el vuelo hacia el norte,
hacia el Labrador,
Lo sigo velozmente, trepo al nido que está en la grieta del peñasco.
¿Quién es este salvaje amistoso y gárrulo?
¿Espera la civilización, o la ha dejado atrás y la ha dominado?
¿Es un hombre del sudoeste y ha sido criado a la intemperie? ¿Es un canadiense?
¿Viene de las tierras del Mississippi, de Iowa, de Oregon, de California?
¿De la montaña, de las praderas, de los bosques, o un marino del mar?
Dondequiera que vaya, los hombres y las mujeres lo desean y lo aceptan,
Quieren que los quiera, que los toque, que les hable, que se quede con ellos.
Obra sin ley, como los copos de nieve, sus palabras son simples
como la hierba, el pelo despeinado, risas e ingenuidad.
Lento el andar, comunes las facciones, emanando sencillez y
modestia,
Brotan de un modo nuevo desde las puntas de los dedos,
Flotan en el aire con el olor de su cuerpo o de su aliento, salen de
la mirada de sus ojos.
Me ha tocado en suerte, lo sé, lo mejor del tiempo y del espacio;
nunca he sido medido y no seré medido jamás.
El viaje que emprendo es eterno (¡que todos me oigan!).
Mis signos son un capote contra la lluvia, fuertes zapatos y un
bastón cortado en el bosque,
En mi silla no sestean los amigos,
No tengo cátedra ni iglesia ni filosofía,
No llevo a ningún hombre a una mesa puesta, a la biblioteca, a la
bolsa,
Pero a cada uno de vosotros, hombre o mujer, lo llevo a una
cumbre,
Mi brazo izquierdo ciñe tu cintura,
Mi derecha señala los continentes y el gran camino.
Ni yo ni ningún otro puede andar por ti ese camino,
Eres tú quien debe andarlo.
No queda lejos, está a tu alcance,
Quizá estabas en él desde que naciste y no lo has sabido,
Quizá esté en todas partes, en mar y en tierra.
Echate tus prendas al hombro, hijo mío, y yo traeré las mías y
apresurémonos;
Ciudades prodigiosas y naciones libres nos saldrán al paso.
Si te cansas, dame las dos cargas y apoya tu mano en mi
cadera,
Y a su debido tiempo me devolverás el mismo servicio,
Porque ya emprendida la marcha nunca descansaremos.
Esta mañana, antes del alba, subí a una colina para mirar el cielo
poblado,
Y le dije a mi alma: Cuando abarquemos esos mundos, y el
conocimiento y el goce que encierran, ¿estaremos al fin hartos y
satisfechos?
Y mi alma dijo: No, una vez alcanzados esos mundos proseguiremos
el camino.
Tú también me interrogas y yo te escucho,
Contesto que no puedo contestar, tú mismo debes encontrar la
respuesta.
Siéntate un momento, hijo mío,
Aquí tienes pan para comer y leche para que bebas,
Pero después de haber dormido y haber cambiado de ropa te beso
con el beso del adiós y te abro la puerta para que salgas.
Demasiado tiempo has perdido en sueños deleznables,
Ahora te quito la venda de los ojos,
Debes acostumbrarte al brillo de la luz y de cada momento de tu
vida.
Demasiado tiempo has vadeado, asido a una tabla en la orilla,
Ahora quiero que seas un nadador, que te arrojes al mar, que
reaparezcas, que me hagas una seña, que grites y que agites el
agua con tus cabellos.
Dije que el alma no es más que el cuerpo,
Y dije que el cuerpo no es más que el alma,
Y que nada, ni Dios, es más que uno mismo,
Quien camina una milla sin amor, se dirige a su propio funeral
envuelto en su propia mortaja;
Y yo y tú, sin tener un centavo, podemos comprar lo más precioso
de la tierra,
Y la mirada de unos ojos o una arveja en su vaina confunden la
sabiduría de todos los tiempos,
Y no hay oficio ni profesión en los cuales el joven que los sigue no
pueda ser un héroe,
Y no hay cosa tan frágil que no sea el eje de las ruedas del universo,
Y digo a cualquier hombre o mujer: Que tu alma esté serena y en
paz ante millones de universos.
Y digo a la Humanidad: No hagas preguntas sobre Dios,
Porque yo que pregunto tantas cosas, no hago preguntas sobre Dios,
(No hay palabras capaces de expresar mi seguridad ante Dios y la muerte.)
Escucho y veo a Dios en cada cosa, pero no lo comprendo en lo más mínimo,
Ni comprendo cómo pueda existir algo más prodigioso que yo mismo.
¿Por qué desearía yo ver a Dios mejor que en este día?
Algo veo de Dios en cada hora de las veinticuatro y en cada uno de sus minutos,
En el rostro de los hombres y de las mujeres veo a Dios, y en mi propio rostro en el espejo;
Encuentro cartas de Dios tiradas por la calle y su firma en cada una,
Y las dejo donde están porque sé que dondequiera que vaya,
Otras llegarán puntualmente.
Walt Whitman
Yo me celebro y yo me canto,
Y todo cuanto es mío también es tuyo,
Porque no hay un átomo de mi cuerpo que no te pertenezca.
Indolente y ocioso convido a mi alma,
Me dejo estar y miro un tallo de hierba de verano.
Mi lengua, cada átomo de mi sangre, hechos con esta tierra, con este aire,
Nacido aquí, de padres cuyos padres nacieron aquí, lo mismo que sus padres,
Yo ahora, a los treinta y siete años de mi edad y con salud perfecta, comienzo,
Y espero no cesar hasta mi muerte.
Me aparto de las escuelas y de las sectas, las dejo atrás;
me sirvieron, no las olvido;
Soy puerto para el bien y para el mal, hablo sin cuidarme de riesgos,
Naturaleza sin freno con elemental energía.
Creo en ti, mi alma, el otro que soy no se rebajará ante ti,
Y tú no te rebajarás ante él.
Tiéndete en el pasto conmigo, desembaraza tu garganta,
No son palabras, ni música, ni versos lo que preciso, ni hábitos, ni
discursos ni aun los mejores,
Sólo quiero el arrullo, el susurro de tu voz suave.
Recuerdo cómo nos acostamos una mañana transparente de estío,
Cómo apoyaste la cabeza sobre mis caderas y la volviste a mí
dulcemente,
Y abriste mi camisa sobre el pecho y hundiste tu lengua hasta tocar
mi corazón desnudo,
Y te estiraste hasta tocarme la barba, y luego hasta tocarme los pies.
Velozmente se irguieron y me rodearon el conocimiento y la paz que
trascienden todas las discusiones de la tierra,
Y desde entonces sé que la mano de Dios ha sido prometida a la mía,
Y sé que el espíritu de Dios es hermano del mío,
Y que todos los hombres que han nacido son mis hermanos, y las
mujeres mis hermanas y mis amantes,
Y que el sostén de la creación es el amor,
Y que son innumerables las hojas rígidas o que se curvan en los campos,
Y las negras hormigas en las grietas bajo las hojas,
Y las mohosas costras del seto, las piedras hacinadas, el saúco, la
candelaria y la cizaña.
Soy el poeta del Cuerpo y soy el poeta del Alma,
Los goces del cielo están conmigo y los tormentos del infierno están
conmigo,
Los primeros los injerto y los multiplico en mi ser, los últimos los
traduzco un nuevo idioma.
Soy el poeta de la mujer no menos que el poeta del hombre,
Y digo que es tan grande ser mujer como ser hombre,
Y digo que nada es mayor que ser la madre de los hombres.
Entono el canto de la exaltación o de la soberbia,
Ya estamos hartos de plegarias y de zalanderías,
Muestro que el tamaño no es más que crecimiento.
¿Has dejado atrás a los otros? ¿Eres el presidente?
Es una bagatela, cada uno de los otros te alcanzará y seguirá adelante.
Soy el que camina con la tierra y creciente noche,
Llamo a la tierra y al mar que abraza la noche.
Abrázame, noche de senos desnudos, abrázame, noche magnética y fecunda,
Noche de los vientos del sur, noche de las estrellas grandes y
escasas,
Noche serena que me llama, loca y desnuda noche de estío.
Sonríe, tierra voluptuosa de fresco aliento,
Tierra de los árboles dormidos y húmedos,
Tierra del sol que ya se ha ido, tierra de las montañas de cumbre
nebulosa,
Tierra del cristalino fluir de la luna llena, apenas tocada de azul,
Tierra del brillo y de la sombra manchando la corriente del río,
Tierra del gris límpido de las nubes que resplandecen y se aclaran
para que yo no las vea,
Tierra yacente y extendida, rica tierra de azahares!
Sonríe, porque llega tu amante.
Pródiga me has dado tu amor, te doy pues mi amor,
Mi apasionado amor indecible.
Walt Whitman, un cosmos, de Manhattan el hijo,
Turbulento, carnal, sensual, comiendo, bebiendo, engendrando,
Ni sentimental, ni sintiéndome superior a otros hombres y mujeres,
ni alejado de ellos,
No menos modesto que inmodesto.
¡Arrancad los cerrojos de las puertas!
¡Arrancad las puertas de los goznes!
El que degrada a otro me degrada,
Y todo lo que se dice o se hace vuelve a mí al fin.
A través de mí surge y surge la voluntad creadora, a través de mí, el
torrente y el índice.
Digo el primordial santo y seña, hago el signo de la democracia,
¡Por Dios! No aceptaré nada que no sea ofrecido a los demás
en iguales condiciones.
Muchas voces largo tiempo calladas brotan de mí,
Voces de las interminables generaciones de prisioneros
y de esclavos,
Voces de los enfermos y de los inconsolables, de los ladrones y de
los enanos,
Voces de ciclos de preparación y de crecimiento,
De los hilos que unen a las estrellas, y de los vientres, y de la
simiente paterna,
Y del derecho de aquellos a quienes oprimen los otros,
De los deformes, triviales, simples, tontos y despreciados,
De neblina en el aire, de escarabajos arrastrando bolas de estiércol.
Brotan de mí voces prohibidas,
Voces del sexo y del apetito, voces veladas y yo aparto el velo,
Voces indecentes clarificadas y transfiguradas por mí.
Yo me cubro la boca con la mano,
Me conservo tan puro en las entrañas como en la cabeza y en el corazón,
La cópula no es para mí más vergonzosa que la muerte.
Creo en la carne y en los apetitos,
Ver, oír, tocar, son milagros, y cada parte de mí es un
milagro.
Divino soy por dentro y por fuera, y santifico todo lo que toco y me
toca,
El aroma de estas axilas es más fino que las plegarias,
Esta cabeza es más que las iglesias, las biblias y todos los credos.
Si algo hay que yo venero más que las otras cosas, ese algo es la
extensión de mi cuerpo y cada una de sus partes,
Traslúcida arcilla de mi cuerpo, ¡tú lo serás!
Sombreados bordes y bases, ¡vosotros lo seréis!
Firme reja viril, ¡tú lo serás!
Tú, mi rica sangre, tú líquido lechoso, pálido extracto de mi vida.
Pecho que oprimes otros pechos, ¡tú lo serás!
¡Cerebro serán tus circunvoluciones ocultas!
Raíz lavada del junco oloroso, becada medrosa, nido recatado de los
huevos gemelos, ¡vosotros lo seréis!
Heno mezclado y revuelto de la cabeza, barba, cejas, ¡vosotros
lo seréis!
Savia que goteas del arce, fibra del noble trigo, ¡vosotros lo seréis!
Sol generoso, ¡tú lo serás!
Nubes que ilumináis y oscurecéis mi rostro, ¡vosotros lo seréis!
Sudorosos arroyos y rocíos, ¡vosotros lo seréis!
Vientos que me rozáis, frotando contra mí vuestros genitales,
¡vosotros lo seréis!
Amplios campos musculares, ramas de encina, amoroso holgazán de
mi sendero tortuoso ¡vosotros lo seréis!
Manos que he tomado, rostros que he besado, mortal a quien toqué
alguna vez, ¡vosotros lo seréis!
Estoy enamorado de mí, hay tantas cosas en mí que son tan
deliciosas,
Cada momento y todo lo que ocurre me llena de alegría,
No sé cómo se doblan mis tobillos, ni la causa del más leve de mis
deseos,
Ni de la amistad que suscito, ni de las amistades que me devuelven.
Al subir por las escaleras me detengo a reflexionar si no estoy
soñando,
La madreselva en la ventana me satisface más que la metafísica de
los libros.
¡Contemplar el amanecer!
La escasa luz que va borrando las sombras inmensas y diáfanas,
El sabor del aire es grato a mi paladar.
Retoños del cambiante mundo ascienden silenciosos en un juego
inocente, fresco sudor,
Oblicuamente errando por todos lados.
Algo invisible está proyectando libidinosos dardos,
Torrentes de brillante zumo inundan el cielo.
La tierra por el cielo invadida, la cotidiana consumación de su boda,
El desafío del oriente sobre mi cabeza,
La burla mordaz: ¡Ya veremos quién es el amo!
Creo que una hoja de hierba no es menos que el camino recorrido
por las estrellas,
Y que la hormiga es perfecta, y que también lo son el grano de
arena y el huevo del zorzal,
Y que la rana es una obra maestra, digna de las más altas,
Y que la zarzamora podría adornar los salones del cielo,
Y que la menor articulación de mi mano puede humillar a todas las
máquinas,
Y que la vaca paciendo con la cabeza baja supera a todas las
estatuas,
Y que un ratón es un milagro capaz de confundir a millones de
incrédulos.
Siento que en mi ser se incorporan el gneis, el carbón, el musgo de
largos filamentos, las frutas, los granos, las raíces comestibles,
Y que estoy hecho de cuadrúpedos y de pájaros,
Y que puedo recuperar cuanto he dejado atrás,
Pero que puedo hacerlo volver cuando se me antoje.
En vano la timidez o la prisa,
En vano las rocas incandescentes arrojan sobre mí su antiguo calor,
En vano el mastodonte se oculta detrás del polvo de sus huesos,
En vano los objetos se alejan leguas y leguas y toman muchas formas,
En vano el mar se oculta en las cavernas donde tienen su guarida los monstruos,
En vano el buitre tiene por morada el cielo,
En vano la serpiente se desliza entre las lianas y los troncos,
En vano el alce busca las honduras recónditas de la selva,
En vano el cuervo marino tiende el vuelo hacia el norte,
hacia el Labrador,
Lo sigo velozmente, trepo al nido que está en la grieta del peñasco.
¿Quién es este salvaje amistoso y gárrulo?
¿Espera la civilización, o la ha dejado atrás y la ha dominado?
¿Es un hombre del sudoeste y ha sido criado a la intemperie? ¿Es un canadiense?
¿Viene de las tierras del Mississippi, de Iowa, de Oregon, de California?
¿De la montaña, de las praderas, de los bosques, o un marino del mar?
Dondequiera que vaya, los hombres y las mujeres lo desean y lo aceptan,
Quieren que los quiera, que los toque, que les hable, que se quede con ellos.
Obra sin ley, como los copos de nieve, sus palabras son simples
como la hierba, el pelo despeinado, risas e ingenuidad.
Lento el andar, comunes las facciones, emanando sencillez y
modestia,
Brotan de un modo nuevo desde las puntas de los dedos,
Flotan en el aire con el olor de su cuerpo o de su aliento, salen de
la mirada de sus ojos.
Me ha tocado en suerte, lo sé, lo mejor del tiempo y del espacio;
nunca he sido medido y no seré medido jamás.
El viaje que emprendo es eterno (¡que todos me oigan!).
Mis signos son un capote contra la lluvia, fuertes zapatos y un
bastón cortado en el bosque,
En mi silla no sestean los amigos,
No tengo cátedra ni iglesia ni filosofía,
No llevo a ningún hombre a una mesa puesta, a la biblioteca, a la
bolsa,
Pero a cada uno de vosotros, hombre o mujer, lo llevo a una
cumbre,
Mi brazo izquierdo ciñe tu cintura,
Mi derecha señala los continentes y el gran camino.
Ni yo ni ningún otro puede andar por ti ese camino,
Eres tú quien debe andarlo.
No queda lejos, está a tu alcance,
Quizá estabas en él desde que naciste y no lo has sabido,
Quizá esté en todas partes, en mar y en tierra.
Echate tus prendas al hombro, hijo mío, y yo traeré las mías y
apresurémonos;
Ciudades prodigiosas y naciones libres nos saldrán al paso.
Si te cansas, dame las dos cargas y apoya tu mano en mi
cadera,
Y a su debido tiempo me devolverás el mismo servicio,
Porque ya emprendida la marcha nunca descansaremos.
Esta mañana, antes del alba, subí a una colina para mirar el cielo
poblado,
Y le dije a mi alma: Cuando abarquemos esos mundos, y el
conocimiento y el goce que encierran, ¿estaremos al fin hartos y
satisfechos?
Y mi alma dijo: No, una vez alcanzados esos mundos proseguiremos
el camino.
Tú también me interrogas y yo te escucho,
Contesto que no puedo contestar, tú mismo debes encontrar la
respuesta.
Siéntate un momento, hijo mío,
Aquí tienes pan para comer y leche para que bebas,
Pero después de haber dormido y haber cambiado de ropa te beso
con el beso del adiós y te abro la puerta para que salgas.
Demasiado tiempo has perdido en sueños deleznables,
Ahora te quito la venda de los ojos,
Debes acostumbrarte al brillo de la luz y de cada momento de tu
vida.
Demasiado tiempo has vadeado, asido a una tabla en la orilla,
Ahora quiero que seas un nadador, que te arrojes al mar, que
reaparezcas, que me hagas una seña, que grites y que agites el
agua con tus cabellos.
Dije que el alma no es más que el cuerpo,
Y dije que el cuerpo no es más que el alma,
Y que nada, ni Dios, es más que uno mismo,
Quien camina una milla sin amor, se dirige a su propio funeral
envuelto en su propia mortaja;
Y yo y tú, sin tener un centavo, podemos comprar lo más precioso
de la tierra,
Y la mirada de unos ojos o una arveja en su vaina confunden la
sabiduría de todos los tiempos,
Y no hay oficio ni profesión en los cuales el joven que los sigue no
pueda ser un héroe,
Y no hay cosa tan frágil que no sea el eje de las ruedas del universo,
Y digo a cualquier hombre o mujer: Que tu alma esté serena y en
paz ante millones de universos.
Y digo a la Humanidad: No hagas preguntas sobre Dios,
Porque yo que pregunto tantas cosas, no hago preguntas sobre Dios,
(No hay palabras capaces de expresar mi seguridad ante Dios y la muerte.)
Escucho y veo a Dios en cada cosa, pero no lo comprendo en lo más mínimo,
Ni comprendo cómo pueda existir algo más prodigioso que yo mismo.
¿Por qué desearía yo ver a Dios mejor que en este día?
Algo veo de Dios en cada hora de las veinticuatro y en cada uno de sus minutos,
En el rostro de los hombres y de las mujeres veo a Dios, y en mi propio rostro en el espejo;
Encuentro cartas de Dios tiradas por la calle y su firma en cada una,
Y las dejo donde están porque sé que dondequiera que vaya,
Otras llegarán puntualmente.
Walt Whitman
Magia en verano
Luis Antonio de Villena
Me recreo ante tu cuerpo como ante un paisaje
imprevisto. Me sorprende verte en la desnudez juvenil,
y ansío recorrerlo, como una anhelada geografía.
Me ves pensando en la umbría vegetal de algunas
grutas, o en el agua del muslo donde brillan las venas.
Me perderé en un bosque que cruzo con mis manos,
y pediré una larga estepa donde los labios hablen.
Me ves sorprendido, anonadado, pensando en habitarte.
Y tú, mientras, te abandonas al cálido primor del aire.
Te dejas en la luz, que te navega; y si miro tus ojos
vuelvo al jardín oscuro donde es verano el verde.
Te miro otra vez y casi no te creo posible. Fulges,
encantas, guarda tu cuerpo el hechizo insabido de la tierra.
Y despacio sonríes al irme yo acercando, atónito,
hacia ti mientras el sol nos cubre con su luz, nos desdibuja,
y nos va metiendo en la calma inmensa y rubia de la tarde.
LA ESTRELLA DE LA TARDE
Porfirio Barba Jacob
Un monte azul, un pájaro viajero,
un roble, una llanura,
un niño, una canción... Y, sin embargo,
nada sabemos hoy, hermano mío.
Bórranse los senderos en la sombra;
el corazón del monte está cerrado;
el perro del pastor trágicamente
aúlla entre las hierbas del vallado.
Apoya tu fatiga en mi fatiga,
que yo mi pena apoyaré en tu pena,
y llora, como yo, por el influjo
de la tarde translúcida y serena.
Nunca sabremos nada...
¿Quién puso en nuestro espíritu anhelante,
vago rumor de mares en zozobra,
emoción desatada,
quimeras vanas, ilusión sin obra?
Hermano mío, en la inquietud constante,
nunca sabremos nada...
¿En qué grutas de islas misteriosas
arrullaron los Números tu sueño?
¿Quién me da los carbones irreales
de mi ardiente pasión, y la resina
que efunde en mis poemas su fragancia?
¿Qué voz suave, que ansiedad divina
tiene en nuestra ansiedad su resonancia?
Todo inquirir fracasa en el vacío,
cual fracasan los bólidos nocturnos
en el fondo del mar; toda pregunta
vuelve a nosotros trémula y fallida,
como del choque en el cantil fragoso
la flecha por el arco despedida.
Hermano mío, en el impulso errante,
nunca sabremos nada...
Y sin embargo...
¿Qué mística influencia
vierte en nuestros dolores un bálsamo radiante?
¿Quién prende a nuestros hombros
manto real de púrpuras gloriosas,
y quién a nuestras llagas
viene y las unge y las convierte en rosas?
Tú, que sobre las hierbas reposabas
de cara al cielo, dices de repente:
-"La estrella de la tarde está encendida".
Ávidos buscan su fulgor mis ojos
a través de la bruma, y ascendemos
por el hilo de luz...
Un grillo canta
en los repuestos musgos del cercado,
y un incendio de estrellas se levanta
en tu pecho, tranquilo ante la tarde,
y en mi pecho en la tarde sosegado...
Luis Antonio de Villena
Me recreo ante tu cuerpo como ante un paisaje
imprevisto. Me sorprende verte en la desnudez juvenil,
y ansío recorrerlo, como una anhelada geografía.
Me ves pensando en la umbría vegetal de algunas
grutas, o en el agua del muslo donde brillan las venas.
Me perderé en un bosque que cruzo con mis manos,
y pediré una larga estepa donde los labios hablen.
Me ves sorprendido, anonadado, pensando en habitarte.
Y tú, mientras, te abandonas al cálido primor del aire.
Te dejas en la luz, que te navega; y si miro tus ojos
vuelvo al jardín oscuro donde es verano el verde.
Te miro otra vez y casi no te creo posible. Fulges,
encantas, guarda tu cuerpo el hechizo insabido de la tierra.
Y despacio sonríes al irme yo acercando, atónito,
hacia ti mientras el sol nos cubre con su luz, nos desdibuja,
y nos va metiendo en la calma inmensa y rubia de la tarde.
LA ESTRELLA DE LA TARDE
Porfirio Barba Jacob
Un monte azul, un pájaro viajero,
un roble, una llanura,
un niño, una canción... Y, sin embargo,
nada sabemos hoy, hermano mío.
Bórranse los senderos en la sombra;
el corazón del monte está cerrado;
el perro del pastor trágicamente
aúlla entre las hierbas del vallado.
Apoya tu fatiga en mi fatiga,
que yo mi pena apoyaré en tu pena,
y llora, como yo, por el influjo
de la tarde translúcida y serena.
Nunca sabremos nada...
¿Quién puso en nuestro espíritu anhelante,
vago rumor de mares en zozobra,
emoción desatada,
quimeras vanas, ilusión sin obra?
Hermano mío, en la inquietud constante,
nunca sabremos nada...
¿En qué grutas de islas misteriosas
arrullaron los Números tu sueño?
¿Quién me da los carbones irreales
de mi ardiente pasión, y la resina
que efunde en mis poemas su fragancia?
¿Qué voz suave, que ansiedad divina
tiene en nuestra ansiedad su resonancia?
Todo inquirir fracasa en el vacío,
cual fracasan los bólidos nocturnos
en el fondo del mar; toda pregunta
vuelve a nosotros trémula y fallida,
como del choque en el cantil fragoso
la flecha por el arco despedida.
Hermano mío, en el impulso errante,
nunca sabremos nada...
Y sin embargo...
¿Qué mística influencia
vierte en nuestros dolores un bálsamo radiante?
¿Quién prende a nuestros hombros
manto real de púrpuras gloriosas,
y quién a nuestras llagas
viene y las unge y las convierte en rosas?
Tú, que sobre las hierbas reposabas
de cara al cielo, dices de repente:
-"La estrella de la tarde está encendida".
Ávidos buscan su fulgor mis ojos
a través de la bruma, y ascendemos
por el hilo de luz...
Un grillo canta
en los repuestos musgos del cercado,
y un incendio de estrellas se levanta
en tu pecho, tranquilo ante la tarde,
y en mi pecho en la tarde sosegado...
Adolfo Adaro
"NOBLEZA OBLIGA"
el bellísimo culo
respira anhelante
trémulo el agujero
ardientes caricias
moldearon su curva
el ávido cuerpo
se arquea felino
el vello erizado
su esplendor lascivo
tanto más deseable
cuanto más procaz
tiene la experiencia
del sexo encendido
por palabras sucias
Néstor Latrónico
FIESTA EN LA PLAYA
una pasión repentina
me agita:
está allí
el hombre de mi vida
con su cara afeitada
su cuerpo velludo
(me mira al desnudarse)
sus piernas musculosas
me entregan el vórtice
de su espuma
mi niño músico entiende
y habla de ese momento
con una entonación
que ríe entre en las olas
porque es verano
al besarlo desnudo
un sabor a uvas
frescas
oscuras
CADA MUCHACHO
UNA FIESTA
así es
por donde mire
circulan faunos
en gran alegoría
un fresco inmenso
en movimiento
faunos de ojos ardientes
de piel oscura o blanca
de pechos velludos
y barbas incipientes
para retozar salvajemente
o lánguidos suaves
de largos cabellos
para jugar a las muñecas
hasta el amanecer
¡oh! ¡cada muchacho es una fiesta!
voy jadeando y cayendo
por este dulcísimo cuadro
entre el desmayo y el deseo
de cabalgar a campo abierto
Miguel Ángel Lens
"ACOPLE"
este tipazo es
flor de pentagrama
eco de viola morena
retumba en su mirada
el parche recaliente
de la madrugada
yo toco la tensa fusa
de su sexo erguido
afino el acorde prepotente
de su deseo que no acaba
cucheta de acoplado
sus chupones resuenan
y una caja de jadeos
me empalaga
(yo estoy
en clave de luna)
él es
corchea
semicorchea
motor parado echando humo
"PRINCESITO"
un gran ramo
de levantes perfumados
remerita rosa
dejando ver el ombligo
y la cintura
para que eche el lazo
el brazo fuerte y velludo
el rubiecito
con su lengua de cachorro
lame la dura dulzura
del pintón transeúnte
(sólo arpegios de placer
en la noche caliente
y zaguanera...)
desde el umbral
un sombrío custodio
espía
y se masturba
"NOBLEZA OBLIGA"
el bellísimo culo
respira anhelante
trémulo el agujero
ardientes caricias
moldearon su curva
el ávido cuerpo
se arquea felino
el vello erizado
su esplendor lascivo
tanto más deseable
cuanto más procaz
tiene la experiencia
del sexo encendido
por palabras sucias
Néstor Latrónico
FIESTA EN LA PLAYA
una pasión repentina
me agita:
está allí
el hombre de mi vida
con su cara afeitada
su cuerpo velludo
(me mira al desnudarse)
sus piernas musculosas
me entregan el vórtice
de su espuma
mi niño músico entiende
y habla de ese momento
con una entonación
que ríe entre en las olas
porque es verano
al besarlo desnudo
un sabor a uvas
frescas
oscuras
CADA MUCHACHO
UNA FIESTA
así es
por donde mire
circulan faunos
en gran alegoría
un fresco inmenso
en movimiento
faunos de ojos ardientes
de piel oscura o blanca
de pechos velludos
y barbas incipientes
para retozar salvajemente
o lánguidos suaves
de largos cabellos
para jugar a las muñecas
hasta el amanecer
¡oh! ¡cada muchacho es una fiesta!
voy jadeando y cayendo
por este dulcísimo cuadro
entre el desmayo y el deseo
de cabalgar a campo abierto
Miguel Ángel Lens
"ACOPLE"
este tipazo es
flor de pentagrama
eco de viola morena
retumba en su mirada
el parche recaliente
de la madrugada
yo toco la tensa fusa
de su sexo erguido
afino el acorde prepotente
de su deseo que no acaba
cucheta de acoplado
sus chupones resuenan
y una caja de jadeos
me empalaga
(yo estoy
en clave de luna)
él es
corchea
semicorchea
motor parado echando humo
"PRINCESITO"
un gran ramo
de levantes perfumados
remerita rosa
dejando ver el ombligo
y la cintura
para que eche el lazo
el brazo fuerte y velludo
el rubiecito
con su lengua de cachorro
lame la dura dulzura
del pintón transeúnte
(sólo arpegios de placer
en la noche caliente
y zaguanera...)
desde el umbral
un sombrío custodio
espía
y se masturba
Todos los poetas Gay
por: Martín García.
todos los poetas gay
sienten placer especial en mostrar que son muy gay
todos los poetas gay
quieren que alguien los desprecie y se queje
de cómo está el mundo y piense
trolos de mierda
para ellos reírse
y hacer como que no les importa porque son superiores
todos los poetas gay a veces quieren
que no se considere su poesía como poesía gay sino
como que tiene un gran valor universal para toda la humanidad
pero ningún poeta gay
puede resistir la tentación de seguir hablando todo el
tiempo como una loca
de hombres y de pijas en sus poemas
todos los poetas gay son reiterativos y aburridos
y no tienen ningún vuelo poético
porque cuando un poeta gay llega al punto máximo de lirismo
de cualquier poema que está escribiendo
su cabeza nada más piensa pijapijapijapijapija
y ningún poeta gay puede resistirse a incluir en sus poemas
las palabras que más disfruta
golosinas para las bocas de todos los poetas gay
hablar de la pija su pija que me rompe el orto su enorme verga
su impresionante banana o sus litros de leche caliente etc
todos los poetas gay se preguntan si sus poemas no olerán mal
como calzoncillos sucios para los que no comparten
su calentura gay
todos los poetas gay
escriben muchos poemas gay en invierno
para estar calientes
y en verano no escriben muchos poemas
porque están demasiado calientes todo el día como para escribir
muchos se preguntan por qué
todos los poetas gay
no se cojen entre ellos
todos los poetas gay se deleitan en ser guarangos y asquerosos
y se excitan escuchándose decir frente a la gente cosas como
rompeme el orrrto
haceme el culo
cogeme bien papá
haceme rebalsar el agujero de guasca
haceme caca en el ojo
etc
todos los poetas gay en el fondo creen
que una película porno es mejor que un poema
y que una buena cogida es siempre mejor que todo
y por eso siempre se preguntan
por qué miran películas
y por qué escriben poemas
todos los poetas gays
aspiran a ser cristos o santos
y algunos poetas gay lo lograron
como San Juan De La Cruz
todos los poetas gay
escribieron alguna vez un poema de amor a una mujer
generalmente
a su madre
todos los poetas gay
preferirían ser estrellas ricas y famosas
y bailar como madonna en vez de escribir poemas gay
aunque una cosa no quita la otra
todos los poetas gay
escriben poesías
para conseguir chicos
por eso cuanto más viejos son los poetas gay
más poemas necesitan escribir
todos los poetas gay
tienen otro oficio además de poetas gay
por ejemplo hay poeta gay médico
poeta gay novelista
poeta gay maestro
poeta gay empleado
los poetas gay
son como los pitufos
que además de ser pitufos son otra cosa
como el pitufo músico
el pitufo filósofo
o la pitufina
todos los poetas gay
eligieron la poesía
frente a otros géneros literarios como el teatro o la novela
porque la poesía
era más fácil
algunos dicen que existe una cierta sensibilidad gay especial
que se puede percibir en el cine y en las novelas y en la poesía gay
todos los poetas gay
tienen una sensibilidad especial
especialmente
en el culo
todos los poetas gay
saben que la homosexualidad es genética
como todos los poetas gay
saben que la poesía también es genética
pero igual
hasta los poetas gay se ponen tristes
alguna vez
y sienten culpa por ser poetas gay
en vez de ser poetas hétero
todos los poetas gay
llevan su vida personal a la poesía
porque es más fácil que llevar la poesía a su vida personal
a todos los poetas gay
les gusta leer poemas gay
por eso antes de leer un poema
se hacen los boludos y se fijan rápido si hay alguna palabra clave
para ver si es gay o no
en Estados Unidos hay miles de libros de poetas gay
y antologías de poesía gay y editoriales de poesía gay
la mitad de los americanos gay
deben ser poetas gay
y esa es otra razón por la que amo Estados Unidos
los mejores de todos los poetas gay que conozco son
Shakespeare Pasolini Whitman Kavafis Ginsberg Cernuda
Purdy Perlongher Tennessee Williams y Pablo Perez
y el peor de todos los poetas gay
es Federico García Lorca
también es muy bueno el poema de Gabriela
que se llama concurso de tortas ganadora Sonia
quizás a los que no son gay
les dan ganas de ser gay
cuando escuchan un buen poema gay
como a mí me dieron ganas de ser torta
cuando escuché el poema de Gabriela
a ningún poeta gay
se le ocurre escribir poesías pensando
que sus poesías sirven para reemplazar a los hijos que no van a tener
pero a algunas poetas lesbianas sí
como Marilina Ross
todos los poetas gay
tienen sobrinitos
todos los poetas gay
aspiran a leer o escribir alguna vez
un poema gay que dé placer físico instantáneo
como la comida las drogas o el sexo
pero no se puede
por: Martín García.
todos los poetas gay
sienten placer especial en mostrar que son muy gay
todos los poetas gay
quieren que alguien los desprecie y se queje
de cómo está el mundo y piense
trolos de mierda
para ellos reírse
y hacer como que no les importa porque son superiores
todos los poetas gay a veces quieren
que no se considere su poesía como poesía gay sino
como que tiene un gran valor universal para toda la humanidad
pero ningún poeta gay
puede resistir la tentación de seguir hablando todo el
tiempo como una loca
de hombres y de pijas en sus poemas
todos los poetas gay son reiterativos y aburridos
y no tienen ningún vuelo poético
porque cuando un poeta gay llega al punto máximo de lirismo
de cualquier poema que está escribiendo
su cabeza nada más piensa pijapijapijapijapija
y ningún poeta gay puede resistirse a incluir en sus poemas
las palabras que más disfruta
golosinas para las bocas de todos los poetas gay
hablar de la pija su pija que me rompe el orto su enorme verga
su impresionante banana o sus litros de leche caliente etc
todos los poetas gay se preguntan si sus poemas no olerán mal
como calzoncillos sucios para los que no comparten
su calentura gay
todos los poetas gay
escriben muchos poemas gay en invierno
para estar calientes
y en verano no escriben muchos poemas
porque están demasiado calientes todo el día como para escribir
muchos se preguntan por qué
todos los poetas gay
no se cojen entre ellos
todos los poetas gay se deleitan en ser guarangos y asquerosos
y se excitan escuchándose decir frente a la gente cosas como
rompeme el orrrto
haceme el culo
cogeme bien papá
haceme rebalsar el agujero de guasca
haceme caca en el ojo
etc
todos los poetas gay en el fondo creen
que una película porno es mejor que un poema
y que una buena cogida es siempre mejor que todo
y por eso siempre se preguntan
por qué miran películas
y por qué escriben poemas
todos los poetas gays
aspiran a ser cristos o santos
y algunos poetas gay lo lograron
como San Juan De La Cruz
todos los poetas gay
escribieron alguna vez un poema de amor a una mujer
generalmente
a su madre
todos los poetas gay
preferirían ser estrellas ricas y famosas
y bailar como madonna en vez de escribir poemas gay
aunque una cosa no quita la otra
todos los poetas gay
escriben poesías
para conseguir chicos
por eso cuanto más viejos son los poetas gay
más poemas necesitan escribir
todos los poetas gay
tienen otro oficio además de poetas gay
por ejemplo hay poeta gay médico
poeta gay novelista
poeta gay maestro
poeta gay empleado
los poetas gay
son como los pitufos
que además de ser pitufos son otra cosa
como el pitufo músico
el pitufo filósofo
o la pitufina
todos los poetas gay
eligieron la poesía
frente a otros géneros literarios como el teatro o la novela
porque la poesía
era más fácil
algunos dicen que existe una cierta sensibilidad gay especial
que se puede percibir en el cine y en las novelas y en la poesía gay
todos los poetas gay
tienen una sensibilidad especial
especialmente
en el culo
todos los poetas gay
saben que la homosexualidad es genética
como todos los poetas gay
saben que la poesía también es genética
pero igual
hasta los poetas gay se ponen tristes
alguna vez
y sienten culpa por ser poetas gay
en vez de ser poetas hétero
todos los poetas gay
llevan su vida personal a la poesía
porque es más fácil que llevar la poesía a su vida personal
a todos los poetas gay
les gusta leer poemas gay
por eso antes de leer un poema
se hacen los boludos y se fijan rápido si hay alguna palabra clave
para ver si es gay o no
en Estados Unidos hay miles de libros de poetas gay
y antologías de poesía gay y editoriales de poesía gay
la mitad de los americanos gay
deben ser poetas gay
y esa es otra razón por la que amo Estados Unidos
los mejores de todos los poetas gay que conozco son
Shakespeare Pasolini Whitman Kavafis Ginsberg Cernuda
Purdy Perlongher Tennessee Williams y Pablo Perez
y el peor de todos los poetas gay
es Federico García Lorca
también es muy bueno el poema de Gabriela
que se llama concurso de tortas ganadora Sonia
quizás a los que no son gay
les dan ganas de ser gay
cuando escuchan un buen poema gay
como a mí me dieron ganas de ser torta
cuando escuché el poema de Gabriela
a ningún poeta gay
se le ocurre escribir poesías pensando
que sus poesías sirven para reemplazar a los hijos que no van a tener
pero a algunas poetas lesbianas sí
como Marilina Ross
todos los poetas gay
tienen sobrinitos
todos los poetas gay
aspiran a leer o escribir alguna vez
un poema gay que dé placer físico instantáneo
como la comida las drogas o el sexo
pero no se puede
Que bonitos poemas, me gusto mucho el del Hombre a Hombre del poeta mexicano Luis Gonzalez de Alba. Precioso
Gracias
No quiero ser Yo.
Quisiera ser alguien más
Porque mientras yo calló
Todo el mundo habla de más.
Quisiera volver a ser niño
Ser feliz una vez más
Porque recuerdo con cariño
Todo lo que deje atrás
Te tome de la mano
Y la retiraste
Fue un intento vano
Y por ello te apenaste
Quisiera reír
Y mirarte a los ojos
Quisiera sentir
Y no sentir este enojo
Me diste tu sonrisa
Tus palabras sabias
Como una brisa
Calmó mi rabia
Gracias amigo
Gracias de verdad
Por ser bueno conmigo
Y tu amistad.
No quiero ser Yo.
Quisiera ser alguien más
Porque mientras yo calló
Todo el mundo habla de más.
Quisiera volver a ser niño
Ser feliz una vez más
Porque recuerdo con cariño
Todo lo que deje atrás
Te tome de la mano
Y la retiraste
Fue un intento vano
Y por ello te apenaste
Quisiera reír
Y mirarte a los ojos
Quisiera sentir
Y no sentir este enojo
Me diste tu sonrisa
Tus palabras sabias
Como una brisa
Calmó mi rabia
Gracias amigo
Gracias de verdad
Por ser bueno conmigo
Y tu amistad.
Rescatando el post, esperando que los foreros se animen a poner más poemas con temática gay o poemas que nos entiendan.
AQUEL AMIGO -
A J. P
Aquel amigo de hace muchos años.
La otra noche llamó por teléfono.
Me contó de sus éxitos. Habló del pasado.
Me preguntó que si había cambiado.
Me recordó las farras, las locuras.
Me dijo, ven. Acudí al encuentro.
Ya era un hombre maduro, bien trajeado.
Le acerqué a la luz para verle los ojos.
Cerré los ojos por escuchar su voz.
Su voz. Sus ojos. Sus palabras.
Su mujer. Su prole. Su trabajo.
Hasta que comentó sobre una tarde
y aquel experimento de dos cuerpos
que no tuviera mayores consecuencias
pero del cual ya le era necesario, a su edad,
descansar. Y otra vez accedí a su pedido.
Lo abracé sonriendo. Lo invité a mi casa.
Nos despedimos hasta el tercer día
Lo conté entre mis muertos al salir a la calle.
A J. P
Aquel amigo de hace muchos años.
La otra noche llamó por teléfono.
Me contó de sus éxitos. Habló del pasado.
Me preguntó que si había cambiado.
Me recordó las farras, las locuras.
Me dijo, ven. Acudí al encuentro.
Ya era un hombre maduro, bien trajeado.
Le acerqué a la luz para verle los ojos.
Cerré los ojos por escuchar su voz.
Su voz. Sus ojos. Sus palabras.
Su mujer. Su prole. Su trabajo.
Hasta que comentó sobre una tarde
y aquel experimento de dos cuerpos
que no tuviera mayores consecuencias
pero del cual ya le era necesario, a su edad,
descansar. Y otra vez accedí a su pedido.
Lo abracé sonriendo. Lo invité a mi casa.
Nos despedimos hasta el tercer día
Lo conté entre mis muertos al salir a la calle.
* No estoy seguro si sea un poema gay, pero me gusta lo que dice...
NOBLEZA OBLIGA
El bellísimo culo
El bellísimo culo
respira anhelante
trémulo el agujero
ardientes caricias
moldearon su curva
el ávido cuerpo
se arquea felino
el vello erizado
su esplendor lascivo
tanto más deseable
cuanto más procaz
tiene la experiencia
del sexo encendido
por palabras sucias
* Autor: Adolfo Adaro
ardientes caricias
moldearon su curva
el ávido cuerpo
se arquea felino
el vello erizado
su esplendor lascivo
tanto más deseable
cuanto más procaz
tiene la experiencia
del sexo encendido
por palabras sucias
* Autor: Adolfo Adaro
Aquí teneis una excelente selección de poemas de temática gay que encontré. Espero que os guste :happy:
http://www.laespiadelsur.com/poemas.htm
http://www.laespiadelsur.com/poemas.htm