Relato De Terror
Iniciado por Lestat el 03/12/2006 22:41 · 1 mensaje
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CIUDAD DE PRESENCIAS<o:p></o:p>
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CAPITULO I. Lluvia<o:p></o:p>
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Las lágrimas de los ángeles cayendo al mundo como lluvia intrépida, una capa de añoranza extraña. El frío en un mundo olvidado que lava su rostro en tardes plomizas. El sonido musical de las gotas reptando por el cristal opaco por el vaho entre los muros de casas ajenas a mi propia historia. Provocaba en mí un sentimiento extraño, en mis ojos la mirada perdida mientras los charcos quedaban agitados por mis pisadas pasivas. En mi alma revoloteaba la nostalgia, las palabras sin dueño que vinieron a mi cabeza mientras un hilo musical susurraba una melodía de violines.
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Me adentraba en otros mundos, las aceras se llenaban de mi esencia, los árboles trémulos desnudos mecían sus ramas carentes de plumas. Los gatos se refugiaban bajo los coches o en portales abandonados de la mano del hombre. Una nueva ciudad bajo mis suelas, un nuevo sitio en el que encontrar sentido a mi existencia.
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Había venido a este lugar, a este pueblo de gente sencilla y cubierta de aroma a lo perdido, tan sólo por trabajo. Por ello evitaba encariñarme con la suave brisa que venía desde la sierra comulgando silencio junto a la del mar. Mi mundo era mi infierno de seres arcanos o taciturnos, de mundos literarios, de poesía enclaustrada entre la tinta y el papel, en mí fluía un mundo creado con mis propias manos.
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Siempre buscando volar lejos del último retazo del sueño, el cielo siempre el mismo lleno de polución y de futuro inexistente, el nombre de la tierra siempre distinto como el sabor de sus platos. La última vez que había salido a caminar era una tarde plomiza como la que sobre mía caía. Mas el lugar tenía otro nombre, otras gentes y otra cultura…aquel lugar era Londres.
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Me agradaba encontrar distintos detalles, algunos tan insignificantes que daban sentido a la palabra vida. En esos momentos me hallaba en el sur de España, en un pueblo entre el mar y la montaña. Un nuevo mundo me esperaba, el universo paralelo de mi mente ya volaba bajo las pastas de mi último trabajo. Un libro que contaba la amargura de la eternidad, las sombras y luces que puede encontrarse en la noche, las divagaciones en las madrugadas, la nostalgia misma entre la mirada de un vampiro y sus susurros más prohibidos. Hacía unos meses estuve en París y conversé en Nuestra Señora hablando humillado por la fe antigua, desposeído de belleza y arrodillado a la perdición desde los ojos de otro inmortal. En esos instantes estaba cansado de tanto vampiro, de tanta imaginación, deseaba crear un mundo real entre las paredes de un libro. Paredes como las de un baúl prohibido, una orbita que ocultaba sueños y mentiras.
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Cuestioné sobre si era fiel a mi mismo o al papel, en esos momentos creo que hubiera dicho al papel y eso que es como una prostituta. Si, así es el papel, pues deja seducir por cualquier tinta y cualquier estúpido que cree tener el delito de una maldición llamada por muchos el gran don.
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Mi ritual había comenzado cuando contemplé las fragancias extrañas de lugares abandonados, deseaba contar algo distinto, algo que diera miedo y no pena; algo que hiciera que medio mundo no pudiera dormir en siglos de insomnio. No sabía que me tropezaría con mis propios miedos, mi propio temor sacado a flote.
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Sucumbí al encanto del paisaje, adoraba sentir sobre mí la lluvia, mi abrigo de cuero negro me resguardaba. Mis cabellos empapados, mi corazón era libre mientras el rito de lo endiablado caminaba tras mis pasos. Había escuchando historias sobre el infierno entre paredes, sobre niños cantando en medio de la nada y mujeres susurrando nanas en medio de un hospital de una ciudad parecida a un panteón perdido.
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Mi primera visita sería a las fauces de un antiguo colegio abandonado, sus cancelas mohosas y raídas. Aquellas ventanas con los cristales destrozados por pedradas, el viento, el tiempo y la nada. Parecía una cárcel desterrada de emociones, mientras aquel patio era un recinto aún más frío cubierto por una maraña extraña y espesa de arbustos de flores muertas. Sentí el frío en los huesos, la lluvia no arreciaba, mi cuaderno de apuntes bajo mis ropas para protegerlo.
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Me adentré por aquellos matorrales, pisé la gravilla y obtuve la sensación silenciosa de un cementerio. Parecía que el fantasma del odio, aquel que nos hace desde bien pequeños esbozar palabras ofensivas, caminaba por aquellos pasillos. Tal vez sólo me dejaba guiar por mis miedos, por los temores que había acumulado en los pasillos de pequeño. Era aquel al que apedreaban, escupían y humillaban. Una sensación parecida vino a mi al llegar a los escalones de mármol, estaban rotos, desquebrajados y aún daban la bienvenida de salas llenas de recuerdos llenos de polvo y moho.
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Los pupitres estaban allí, las viejas pizarras, las tizas, los antiguos modelos de ciencias y un mapa sobre una batalla olvidada. Me sentía como un niño aterrada ante el imperio de lo oculto, mil misterios de ese lar y yo con un sólo cuaderno pequeño para apuntarlo todo. Esperaba no quedarme sin ninguno de mis dos únicos aliados en esa locura, papel y bolígrafo.
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Una nueva sensación como el hielo, sentí en mi espalda reptar algo totalmente desconocido. La noche iba a caer y la tormenta aún proseguía, no había traído ninguna linterna ni nada para adentrarme por aquellos pasillos. La oscuridad tan espesa no dejaba ver nada, eran como unas cadenas en una perpetua locura. Un trueno y a continuación un relámpago, por unos segundos creí ver algo imposible. Un ser moviéndose por entre los muros, alguien o algo en el pasillo. No escuché nada, no había pasos, entonces creí que mi demencia había llegado hasta tal extremo que podía ver a mis propias quimeras.
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Un ligero aire en mi nuca, algo me hizo sentir perdido en medio del infierno. Mi cuerpo se llenó de temores, provocó en mí una sensación extraña. Todo se debía a mi imaginación, me repetía mil veces que tan sólo eran leyendas y mentiras aisladas de cuatro locos. Mas mis pies pisaron cristales, las losas rotas y corrí hasta la cancela. Mis manos se mancharon con óxido, mi libreta se empapó y mi bolígrafo quedó allí esperando a que alguna vez volviera.
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Corría por las aceras sin mirar atrás, no sabía que era aquello ni siquiera si era imaginaciones mías. Tenía miedo, por primera vez en años lo tenía. Aquel frío en mis huesos, como el hielo, el aliento gélido en la nuca y aquella visión extraña tras el relámpago. Mi corazón latía, recordé en esos segundos el corazón delator y el mío delataba un terror asombroso. Mis piernas fallaban ya, las aceras seguían tras mis zapatos y llegué al hotel jadeante. El aire era insuficiente para llenar mis pulmones, un temblor extraño vino a mi cuerpo que casi me hacía caer al suelo.
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Tomé el pomo del hotel, casi no había nadie allí tan sólo la recepcionista que me dio la llave de mi habitación. Aun sentía aquel frío, temblaba de miedo, mi mirada era la de un loco. Me sentía como un niño atemorizado; miré bajo las ropas de mi recámara, en el armario y tras las cortinas. Necesitaba alguien cuerdo que me dijera que sólo fueron sombras por la luz repentina de la tormenta, que todo era un error y que volvería a ser el hombre enigmático de hierro.
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Empecé a pensar que me había cruzado con pocas personas en aquel pueblo, los coches eran antiguos y casi inexistentes como las personas. En toda la jornada sólo me había cruzado con la recepcionista. Esa idea rondó por mi mente horas enteras, entonces tomé otro bolígrafo de repuesto que llevaba en la maleta y empecé a contar una historia macabra. Creí que aquello me relajaría, la lluvia seguía cayendo y la luz no existía en la ciudad. Se había producido un corte de luz al parecer.
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El papel empapado absorbía la tinta, las esquinas estaban empapadas aunque el centro de la hoja seca. No tenía otro soporte y lo usé como podía, tenía miedo y quería alejarlo de mi mente con historias de terror de la maestría de Poe. Recordé el cuervo, el gato negro, la vieja casa, el corazón delator y mil historias parecidas junto a las leyendas de Bécquer. En ninguna de ellas hablaban de presencias como yo lo iba a hacer, quería dar miedo y no pena por ellas.
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Durante horas pensé una y otra vez el título hasta que acerté con él. Susurré sin parar la frase hasta hacerla real en mis labios, CIUDAD DE PRESENCIAS. La lluvia seguía, los ángeles tal vez concedían al mundo un Apocalipsis de lágrimas sobre los rasgos infieles de un mundo muerto.
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saludos
p.d guardado todos los derechos de autor :newcool:
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Las lágrimas de los ángeles cayendo al mundo como lluvia intrépida, una capa de añoranza extraña. El frío en un mundo olvidado que lava su rostro en tardes plomizas. El sonido musical de las gotas reptando por el cristal opaco por el vaho entre los muros de casas ajenas a mi propia historia. Provocaba en mí un sentimiento extraño, en mis ojos la mirada perdida mientras los charcos quedaban agitados por mis pisadas pasivas. En mi alma revoloteaba la nostalgia, las palabras sin dueño que vinieron a mi cabeza mientras un hilo musical susurraba una melodía de violines.
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Me adentraba en otros mundos, las aceras se llenaban de mi esencia, los árboles trémulos desnudos mecían sus ramas carentes de plumas. Los gatos se refugiaban bajo los coches o en portales abandonados de la mano del hombre. Una nueva ciudad bajo mis suelas, un nuevo sitio en el que encontrar sentido a mi existencia.
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Había venido a este lugar, a este pueblo de gente sencilla y cubierta de aroma a lo perdido, tan sólo por trabajo. Por ello evitaba encariñarme con la suave brisa que venía desde la sierra comulgando silencio junto a la del mar. Mi mundo era mi infierno de seres arcanos o taciturnos, de mundos literarios, de poesía enclaustrada entre la tinta y el papel, en mí fluía un mundo creado con mis propias manos.
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Siempre buscando volar lejos del último retazo del sueño, el cielo siempre el mismo lleno de polución y de futuro inexistente, el nombre de la tierra siempre distinto como el sabor de sus platos. La última vez que había salido a caminar era una tarde plomiza como la que sobre mía caía. Mas el lugar tenía otro nombre, otras gentes y otra cultura…aquel lugar era Londres.
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Me agradaba encontrar distintos detalles, algunos tan insignificantes que daban sentido a la palabra vida. En esos momentos me hallaba en el sur de España, en un pueblo entre el mar y la montaña. Un nuevo mundo me esperaba, el universo paralelo de mi mente ya volaba bajo las pastas de mi último trabajo. Un libro que contaba la amargura de la eternidad, las sombras y luces que puede encontrarse en la noche, las divagaciones en las madrugadas, la nostalgia misma entre la mirada de un vampiro y sus susurros más prohibidos. Hacía unos meses estuve en París y conversé en Nuestra Señora hablando humillado por la fe antigua, desposeído de belleza y arrodillado a la perdición desde los ojos de otro inmortal. En esos instantes estaba cansado de tanto vampiro, de tanta imaginación, deseaba crear un mundo real entre las paredes de un libro. Paredes como las de un baúl prohibido, una orbita que ocultaba sueños y mentiras.
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Cuestioné sobre si era fiel a mi mismo o al papel, en esos momentos creo que hubiera dicho al papel y eso que es como una prostituta. Si, así es el papel, pues deja seducir por cualquier tinta y cualquier estúpido que cree tener el delito de una maldición llamada por muchos el gran don.
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Mi ritual había comenzado cuando contemplé las fragancias extrañas de lugares abandonados, deseaba contar algo distinto, algo que diera miedo y no pena; algo que hiciera que medio mundo no pudiera dormir en siglos de insomnio. No sabía que me tropezaría con mis propios miedos, mi propio temor sacado a flote.
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Sucumbí al encanto del paisaje, adoraba sentir sobre mí la lluvia, mi abrigo de cuero negro me resguardaba. Mis cabellos empapados, mi corazón era libre mientras el rito de lo endiablado caminaba tras mis pasos. Había escuchando historias sobre el infierno entre paredes, sobre niños cantando en medio de la nada y mujeres susurrando nanas en medio de un hospital de una ciudad parecida a un panteón perdido.
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Mi primera visita sería a las fauces de un antiguo colegio abandonado, sus cancelas mohosas y raídas. Aquellas ventanas con los cristales destrozados por pedradas, el viento, el tiempo y la nada. Parecía una cárcel desterrada de emociones, mientras aquel patio era un recinto aún más frío cubierto por una maraña extraña y espesa de arbustos de flores muertas. Sentí el frío en los huesos, la lluvia no arreciaba, mi cuaderno de apuntes bajo mis ropas para protegerlo.
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Me adentré por aquellos matorrales, pisé la gravilla y obtuve la sensación silenciosa de un cementerio. Parecía que el fantasma del odio, aquel que nos hace desde bien pequeños esbozar palabras ofensivas, caminaba por aquellos pasillos. Tal vez sólo me dejaba guiar por mis miedos, por los temores que había acumulado en los pasillos de pequeño. Era aquel al que apedreaban, escupían y humillaban. Una sensación parecida vino a mi al llegar a los escalones de mármol, estaban rotos, desquebrajados y aún daban la bienvenida de salas llenas de recuerdos llenos de polvo y moho.
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Los pupitres estaban allí, las viejas pizarras, las tizas, los antiguos modelos de ciencias y un mapa sobre una batalla olvidada. Me sentía como un niño aterrada ante el imperio de lo oculto, mil misterios de ese lar y yo con un sólo cuaderno pequeño para apuntarlo todo. Esperaba no quedarme sin ninguno de mis dos únicos aliados en esa locura, papel y bolígrafo.
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Una nueva sensación como el hielo, sentí en mi espalda reptar algo totalmente desconocido. La noche iba a caer y la tormenta aún proseguía, no había traído ninguna linterna ni nada para adentrarme por aquellos pasillos. La oscuridad tan espesa no dejaba ver nada, eran como unas cadenas en una perpetua locura. Un trueno y a continuación un relámpago, por unos segundos creí ver algo imposible. Un ser moviéndose por entre los muros, alguien o algo en el pasillo. No escuché nada, no había pasos, entonces creí que mi demencia había llegado hasta tal extremo que podía ver a mis propias quimeras.
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Un ligero aire en mi nuca, algo me hizo sentir perdido en medio del infierno. Mi cuerpo se llenó de temores, provocó en mí una sensación extraña. Todo se debía a mi imaginación, me repetía mil veces que tan sólo eran leyendas y mentiras aisladas de cuatro locos. Mas mis pies pisaron cristales, las losas rotas y corrí hasta la cancela. Mis manos se mancharon con óxido, mi libreta se empapó y mi bolígrafo quedó allí esperando a que alguna vez volviera.
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Corría por las aceras sin mirar atrás, no sabía que era aquello ni siquiera si era imaginaciones mías. Tenía miedo, por primera vez en años lo tenía. Aquel frío en mis huesos, como el hielo, el aliento gélido en la nuca y aquella visión extraña tras el relámpago. Mi corazón latía, recordé en esos segundos el corazón delator y el mío delataba un terror asombroso. Mis piernas fallaban ya, las aceras seguían tras mis zapatos y llegué al hotel jadeante. El aire era insuficiente para llenar mis pulmones, un temblor extraño vino a mi cuerpo que casi me hacía caer al suelo.
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Tomé el pomo del hotel, casi no había nadie allí tan sólo la recepcionista que me dio la llave de mi habitación. Aun sentía aquel frío, temblaba de miedo, mi mirada era la de un loco. Me sentía como un niño atemorizado; miré bajo las ropas de mi recámara, en el armario y tras las cortinas. Necesitaba alguien cuerdo que me dijera que sólo fueron sombras por la luz repentina de la tormenta, que todo era un error y que volvería a ser el hombre enigmático de hierro.
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Empecé a pensar que me había cruzado con pocas personas en aquel pueblo, los coches eran antiguos y casi inexistentes como las personas. En toda la jornada sólo me había cruzado con la recepcionista. Esa idea rondó por mi mente horas enteras, entonces tomé otro bolígrafo de repuesto que llevaba en la maleta y empecé a contar una historia macabra. Creí que aquello me relajaría, la lluvia seguía cayendo y la luz no existía en la ciudad. Se había producido un corte de luz al parecer.
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El papel empapado absorbía la tinta, las esquinas estaban empapadas aunque el centro de la hoja seca. No tenía otro soporte y lo usé como podía, tenía miedo y quería alejarlo de mi mente con historias de terror de la maestría de Poe. Recordé el cuervo, el gato negro, la vieja casa, el corazón delator y mil historias parecidas junto a las leyendas de Bécquer. En ninguna de ellas hablaban de presencias como yo lo iba a hacer, quería dar miedo y no pena por ellas.
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Durante horas pensé una y otra vez el título hasta que acerté con él. Susurré sin parar la frase hasta hacerla real en mis labios, CIUDAD DE PRESENCIAS. La lluvia seguía, los ángeles tal vez concedían al mundo un Apocalipsis de lágrimas sobre los rasgos infieles de un mundo muerto.
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p.d guardado todos los derechos de autor :newcool: